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La tarde del 17 de agosto de 2017 sesteábamos en casa en Sant Antoni de Calonge. Era otro de esos meses de veraneo que, año tras año desde que tengo uso de razón (incluso antes), han conformado, desde el privilegio de los veraneantes burgueses, mis vacaciones.

Esa tarde estábamos toda la familia (les aseguro que somos muchos… muchos… un clan bueno, amable, generoso, hospitalario y envidiable) emplazada a una misa en la pequeña iglesia del pueblo en memoria de tío Jesús. Sabíamos que recordarle era la única manera de volver a tenerlo presente y, con esa apariencia simbólica del sermón del cura, los no creyentes, rememorar todo el entusiasmo y ánimo vitalista que nos había envuelto a cada uno de nosotros en todas las ocasiones compartidas.

Antes de salir de casa llegó la noticia de un altercado en las Ramblas… minutos más tarde la información de un atentado y así, en las sucesivas horas, un sinfín de noticias que nos fueron empequeñeciendo el corazón y el ánimo.