Una leyenda de elBulli abre en Barcelona una cervecería donde recupera tapas de toda la vida

No sé por qué, la historia de Cristina, esa cría que perdió el domingo a sus padres, a su hermano y a un primo de propina, ha disparado mi memoria hacia la niña sin nombre que camina entre el horror en varias escenas de 'La lista de Schindler', la pequeña judía del abrigo rosa a la que Spielberg le concede el privilegio de ser el único personaje a color de su monumental inventario del horror y la piedad. ¿Qué significa esa niña polaca? ¿Qué nos quiso decir el director? Steven se niega a revelarlo y mira que se lo he preguntado veces.

Creo que esa niña sugiere que la esperanza no debe perderse nunca, que por negra que la realidad se muestre, negar el color es rendirse, darle la victoria al dolor, a la muerte, a la negrura, al mal. Todo eso suena muy bonito y así lo pensaba cada vez que aparecía el minúsculo abrigo rosa deambulando por el gueto de Cracovia. Hasta que en un plano fatídico vi a la pequeña judía amontonada con otros cadáveres en una carretilla. ¿Y ahora qué?

La muerte es esa cosa siempre triste, a veces espantosa, que le pasa a los demás, ¿verdad? Imagino a la madre de un maquinista sevillano en prácticas por Barcelona. Y la llamada temblorosa que le hizo el domingo, que terminó con un ruego absurdo: «Ve con cuidado, que mira lo que ha pasado en Córdoba». Una madre asustada pero al mismo tiempo secretamente aliviada por la pura estadística, otro absurdo, que dice que no hay accidentes ferroviarios todos los días. O sí. La misma madre que enterró a su hijo hace un par de días.